
Von der Liebe gefoppt,
von Entbehrung gezeichnet:
Die Hoffnung nicht stoppt,
wenn sich kein End‘ abzeichnet.
Dein Herz ist, was längst im Grabe ruht –
verbittert, viel zu kalt.
Ein Blümlein, das sich drauf auftut,
dein Weinen dazu erschallt.

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